Женщина лет пятидесяти в режиме реального времени публикует полудокументальный роман: о себе и своей любви. Мне то кажется, что вся история выдумана от начала и до конца, то я вижу в ней одну лишь правду и ноль процентов лжи. История похожа на самые сладкие женские мечты о такой любви, которой в реальности не бывает (или бывает?), круче любого бестселлера, и в текст этой писательницы вложено столько души. История тянется всю ее жизнь, но до сих пор она со своим любимым не вместе. Возможно, они были когда-то вместе, или будут вместе, или давно уже вместе в каком-то нематериальном смысле.
Если рассматривать записки дорогой моему сердцу писательницы цинично, то все выглядит так: всю свою жизнь она сбегает от жестокой реальности в прекрасную сказку, которая год за годом обрастает все новыми деталями и подробностями, причудливо вплетаясь в ее повседневность. Можно даже сказать так: все выдумка от начала и до конца.
Но столько моментов говорят об обратном, что нет, это не изощренный бред, не галлюцинация, та женщина действительно сказочно любима, и нет ничего реальней такой преданной любви. Ведь кто сказал, что существует лишь видимое, ведь кто сказал, что понятия социума о том, что такое любовь, вообще правдивы?
Это такая женщина, рядом с которой спокойно и светло. В ней столько нежности, таланта, огня, что очень жаль напоминать себе о том, что молодость не вечна, что красота уходит, а некоторые вещи происходят слишком поздно, чтобы иметь шанс на будущее, но это опять во мне проснулся вредный циник, что он вообще может знать о любви, ведь цинизм и любовь вещи совсем противоположные.
Не первая публичная история, которую я читаю, где женщина (а порой и мужчина тоже) открыто записывает воспоминания о произошедшей с ней любви. Вроде бы любовь — такое сокровенное, интимное чувство, но вот находятся такие люди, которые не боятся говорить о ней, так смело и искренне.