Тринадцатое Валентина

Эта история не про любовь. Потому что никто так

и не полюбил

толстого кассира из супермаркета.

Дело не весе.

Он вполне элегантно смотрелся в позе мыслителя, когда на кассе перед ним выкладывали покупки, а он продолжал задумчиво похлопывать себя по животу.

И очень даже неплохо раскладывал продукты, возясь с тяжелой тележкой, кряхтя и вздыхая,

словно эта работа не для него,

и он не хочет пачкать рук

(особенно когда в руках земляные картофелины да-да-да).

И, конечно, была она:

худая, коротко стриженная, недоступная, не улыбалась никогда.

До его появления.

Он заставил ее

улыбаться.

Он заставил ее краснеть

и весело смотреться в зеркало, краситься чуть ярче — будто бы на праздник.

И словесно же пикироваться с ним.

Как будто они старые друзья,

а не знакомые две недели.

И, конечно, это не могло продолжаться долго.

Однажды в супер пришел Третий. Ее муж — прошел сразу в винный, взял водку; оба негромко переговаривались про вечер.

Она смотрела просяще, беззащитно, заискивающе. Тот был краток, без нежностей и лишних взглядов.

Толстяк видел все.

Он бы, может, заплакал,

но рабочий день ведь еще

не закончился.

Толстяк понял, что ему здесь нечего ловить.

Но вот одного он

так и не смог решить до конца:

слать ли ему валентинку Ей?

Или обойдется?