Цыганский гипноз

Зашла в магазин с мороза, прячу варежки в сумку, а некто у стены говорит мне:

— Привет!

Бросив мельком взгляд и не опознав никого знакомого, продолжаю смотреть в сумку. От меня не отстают:

— Привет! Не узнала что ли? Эй!

Я встречаюсь взглядом. Странные глаза у той, черные, круглые, широко распахнутые.

— Ой, — говорит она, — извините, обозналась.

И продолжает повторять последнюю фразу.

Я отворачиваюсь.

— Простите, — говорит девушка. — Вы не могли бы помочь раскрыть пакетик?

В руках у нее чипсы. Мне все это не нравится, но почему бы не помочь?

Молчу, застегиваю сумку. И только потом беру из рук девушки пакет, ощущая от нее какое-то… разочарование.

Несколько раз дергаю по швам пакета. Он не желает раскрываться, как-то уж слишком крепко заклеен, даже странно.

— Спасибо, — говорит она, забирая у меня так и не раскрывшийся пакетик. Как-то растерянно стоит у стены.

Я захожу в магазин с неприятным ощущением, думая о том, что нужно проверить карманы, ругая себя за недоверчивость к людям. Вещи на месте.

Все думаю про эту девушку: цыганка или нет, вроде не похожа.

На другой день я снова встречаю ее. Она стоит в супермаркете у отдела соков, причем уже давно. Видит меня и просит помочь выбрать сок.

И тут во мне просыпается ярость. Теперь я вижу ее длинную юбку, пазл складывается.