Рубрика: Дневник

Лето вернулось неожиданно. Летняя жара в апреле накрыла город через пару дней после похолодания и курток, а теперь белые руки выглядывают из футболок, ноги в кроссовках на голую ногу.

Ночью черные стволы деревьев еще весенни, с прорезями робких первых листочков. Все кажется чудом: и лунная ночь, и эти черные стволы, и тени, и горячий летний ветер, уже наполненный запахами зелени.

Пока все новости перечитала, у меня чай остыл и хлеб высох.

Я не люблю путешествовать. Везде одно и то же. Везде живут люди, есть какие-то дома и какая-то культура. В путешествиях я чувствую себя потерянной. Я будто оказываюсь перед лицом множества возможностей, но не могу ухватить ни одну из них, на меня обрушивается опыт, который я не успеваю переработать, обилие впечатлений, которые, как река, тут же ускользают прочь.

Ты путешествуешь и чувствуешь себя каким-то бездельником.

Больше жары я предпочитаю холод, иней, прохладу, снег и лед. А больше холода мне нравятся только жара, раздетость, лето, травы, солнечный летний денек.

В какой-то момент понимаешь, что все есть текст

дневник

стихотворение

все есть автопортрет

И все есть абсолютная субъективность.

А мир в целом бессмыслен, но мы сами наделяем его смыслами. Или весельем.

За что люблю и ненавижу лето — оно отключает мозги.

В трансе шагаешь по улице, заходишь в магаз и мысли все о том — о, круто, кондей, какой квас или морожку выбрать.

Врывается музыка в окно и такая сразу печаль.

Вот не знаю, почему так грустно музыку на улице слушать.

Иногда бесит еще, когда врубают эту вечную: «Знаешь ли ты, вдоль ночных дорог…»

Печально от уличной музыки.

Как будто что-то уходит навсегда.

Или будто пытаешься вспомнить что-то, что давно забыл.

О, вспомнила. Жара, пляж, продавцы крабов и малины, где-то играет музон, дети скатываются с горок… И я торчу в море, какое-то ощущение нахлынувшего мимолетного счастья.

Хотя есть вариант, что это воспоминание я вообще придумала и не было такого никогда.